eL MiAsMa De mI mAla eScrItUrA

La decadente e indolente prosa ha tomado posesión de mi persona. Es como un miasma acechante y de consistencia pegajosa que se adhiere a la superficie de mi creatividad y cerebro exiguos y próximos a la aniquilación general de ambos. Temo perderles y jamás volverles a encontrar...

Sin mis pensamientos soy nada; es el último y único recurso del que pudiese jactarme, y sin embargo, son ellos los causantes de la miseria con que se ha pintado mi realidad de colores rojos y negros de desesperanza; son ellos los que impiden que sonría, los que me tienen loca, y retiénenme en el lado de los juiciosos evitando que mis manías me lleven a la demencia feliz y absoluta.

¿Qué sería de mí sino pensase tanto; sino divagara en semejantes garrafales tonterías? Seguramente, una persona normal. Mas no quiero ser otra en las incontables filas de individuos de este planeta, que pasan sin pena ni gloria y el olvido al poco tiempo las devora. Tampoco sé que deseo lograr, sí es que busco trascender a la muerte, o es que quiero vivir más para alcanzarlo. Pero una cosa me es nítida: No continuaré escribiendo mal y mediocre, en tal caso, prefiero no escribir de nuevo mientras siga viva.